El hombrecito está muerto.

Cree el hombrecito de la muerte pisar las calles nuevamente. Se escucha en el eco de las botas que más temprano que tarde pagarán. Pero las calles son del pueblo que canta esa vieja canción, refugiado en un abrazo inmenso que lo protege. Cree pisar las calles el hombrecito, pero no.   Cree el hombrecito…

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