Cree el hombrecito de la muerte pisar las calles nuevamente.

Se escucha en el eco de las botas que más temprano que tarde pagarán.

Pero las calles son del pueblo que canta esa vieja canción,

refugiado en un abrazo inmenso que lo protege.

Cree pisar las calles el hombrecito, pero no.

 

Cree el hombrecito del horror tener todo bajo su control nuevamente.

Su baba cae de cuerpos cobardes que matan inocencias.

Pero esas niñas y mujeres aunque rotas, se levantarán

y no estarán solas nunca más.

Cree tener el control el hombrecito, pero no.

 

Cree el hombrecito de la sangre vencer a los rebeldes nuevamente.

Sus verdes pacos mal drogados disparan sin cesar.

Pero cada parche multiplica ojos, cada muleta multiplica piernas

y cada llanto multiplica gritos.

Cree vencer a los rebeldes el hombrecito, pero no.

 

Cree el hombrecito de la mierda ser muy fuerte nuevamente.

Las pantallas que lo levantan de las cenizas ocultan su nauseabundo olor.

Pero en la revuelta todos huelen el asco, y aunque los monigotes

del odio intenten taparlo, lo acrecientan.

Cree ser muy fuerte el hombrecito, pero no.

 

Cree el hombrecito del miedo aterrarnos nuevamente.

Los carabineros disparan a matar y ríen detrás de sus escudos.

Pero un pueblo que lucha no cae, un pueblo que no cae se vuelve fuerte,

un pueblo que se vuelve fuerte es invencible y el hombrecito lo sabe.

Cree aterrarnos el hombrecito, aunque en el fondo sabe que el que tiembla es él.

 

Quiere creer el hombrecito del pasado que es presente nuevamente.

Pero sus balas, sus gases, sus palos y sus tanques no podrán desenterrarlo, señor.

Quiere creer pero sabe que está muerto, sabe que su gran mentira ya no miente.

Y usted sabe, aunque quiera resistirse, que ya no le tememos, señor.

Quiere creer el hombrecito muerto que vive. Pero no. 

Vera Suárez

 

 

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