El aquelarre de las bellas pobres

Ellas. Hermosas natural, instintivamente.

Maquillajes baratos pintan una boca que

aprendió a decir malas palabras antes que mamá.

Tal vez por culpa de ese amor materno de violentas caricias

que forjó rostros duros.

Fortalezas tiernas que con una mueca

calan hondo, detienen tiempos,

acortan distancias.

 

Almas dolidas miran a través de unos ojos

negros que rozan lo animal.

Fieras dulces de pestañas entornadas.

Picardía de saberse pobre y con derecho

a tres capas de rímel y rubor.

 

Pequeños cuerpos que acarrean juicios

a fuerza de caderazos y zapatillas de lona.

Pequeños por hambre y pequeños por herencia.

Pequeñas por golpes pero enormes de huellas.

No sumisas rebeldes de fuego. Pasionales

jaurías aullantes de aguda poesía de calle.

Poesía que rompe diccionarios y

corrompe lenguas niñas.

Lenguas que saben de amarguras, duelos y besos

prematuros.

Niñas que atraen miradas lujuriosas y viciosas,

culpables de la perversidad ajena,

culpables con curvas y desacato.

Señaladas por dedos mugrientos de inmoralidad,

son depósito de desprecio y sudor libidinoso.

 

Brujas eróticas, chispas vitales, atropellos despeinados

en aquelarres de humo y secretos, de villas.

Tacos altos en la tierra, colorete en la mugre.

Hermosas como diamantes terriblemente

pulidos. Contrabelleza de barrio, barro y lucha.

 

Vírgenes que aunque rubias, siempre serán negras,

musas de cumbias y obscenas palabras.

Musas que aunque blancas, siempre morochas.

 

Inocencias impuras que siempre serán putas.

 

Por Vera Súarez – Ilustracion Valentina Giuliano

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